Por uma literatura de identidade própria , onde escrever é costurar ideias com as mãos

Por Elisa Augusta de Andrade Farina

Hoje, mais do que nunca, temos que reavaliar as nossas ações, nossos medos, nossas conquistas e, acima de tudo, nos certificar se realmente vale a pena os sacrifícios, o medo, as discórdias, as realizações.

Fazer um balanço de nossas atitudes comportamentais é exaustivo e muito difícil. Somos muito narcisistas, nos achamos os melhores e acima de qualquer suspeita, seja ela de origem amorosa ou consciência moral.

O homem não é um autômato, um robô, ele tem consciência psicológica, que lhe permite interiorizar o mundo que o circunda, do espaço vital que para ele tem sentido que o faz julgar a própria conduta. A consciência é um juízo da inteligência prática humana que se pronuncia acerca do bem e do mal, do nosso próprio agir. A consciência é uma realidade própria e característica do homem que com ela atua e a ela se refere constantemente em todas as extensões do planeta. É uma realidade humana universal e inserida em todas as culturas.

Todos nós somos seres conscientes e capazes de fazer as nossas escolhas e também avaliar se valeu a pena todos os nossos desejos imperiosos. Somos capazes de sentir que sempre vale a pena a tentativa e não o receio, a confiança e nunca o medo. Que é mais fácil encarar e não fugir da realidade se quisermos construir uma caminhada. E que ainda que haja fracasso, vale a pena lutar, pois o fracasso é o fruto da desistência.

Vale a pena discordar daqueles que você ama e não aplaudir suas decisões erradas. Vale a pena encarar-se no espelho e sentir que a imagem refletida é a melhor que você produziu no decorrer de sua vida. É a interiorização de todos os valores, medos discórdias e de todas as conquistas que vieram fazer parte do projeto de sua existência.

Não podemos fugir da realidade. O autoconhecimento é a fórmula para alcançarmos o outro, é a extensão de todos os nossos desejos que precisam ser conhecidos para que possam ser compartilhados por todos aqueles que amamos e que dividem conosco os nossos ideais. Enfim, vale a pena seja o que for… Vale a pena viver a vida, já que ela não é tudo o que pode nos dar, mas tudo o que podemos oferecer de forma justa e coesa, pois vale a pena lutar pelo que você acredita, mesmo que pareça difícil.

_______________________

Elisa Augusta de Andrade Farina é escritora, presidente da Academia de Letras de Teófilo Otoni – ALTO, colaboradora e integrante da turma Manoel de Barros, da Árvore das Letras.

Por Carolina Bertoldo

Em sete vidas
mistério vivo é
pura proteção.

Existem amizades que não conseguimos simplesmente descrevê-las em palavras. Daquelas que basta estar junto para que o seu dia melhore. Que nem o tempo ou distância são capazes de diminuir o elo construído. Amizades que não precisam de manutenção, apenas existem.

Certos amigos, entendemos pelo olhar, sem a necessidade de dizer uma só palavra. Parece transmissão de pensamentos, como se um fosse capaz de sentir o outro. Sabendo, só pelo seu andar que ele não está tendo um dia bacana.

Agora imagine um amigo que te acompanhe por toda a sua casa, até mesmo quando você vai ao banheiro. Que te espera do lado de fora do box enquanto termina o seu banho. Alguém que esteja ao seu lado para assistir seu filme favorito. Que te acompanhe de perto a todo momento. Até mesmo na hora de dormir, seu amigo passa a noite toda cuidando do seu sono e sonhos.

Esse amigo, mesmo quando você viaja e passa dias longe de casa, continua te amando e te esperando, ansioso pelo seu retorno. Mesmo que pareça frio às vezes, te ama em silêncio, do jeitinho dele.

Hoje tenho dois desses amigos, na verdade duas amigas. Digo hoje, porque já tive outra que hoje me protege lá do céu dos gatos! Mas nesse exato momento, enquanto escrevo, minhas duas amigas estão aqui ao meu lado, deitadas em minha cama, confortavelmente relaxadas, em um sono tranquilo e profundo, daqueles de sonhar e ficar mexendo as patinhas e o bigode.

É claro que vocês já entenderam de quais amigas estou falando né, então vou apresentá-las a vocês, essas são: Baunilha e Lentilha, minhas amigatas!

_______________________

Carolina Bertoldo é escritora, estudante de pedagogia, colecionadora de livros e integrante da turma Manoel de Barros, da Árvore das Letras.

Por Leandro Bertoldo Silva

O ano de 1994 é considerado o marco do surgimento do primeiro blog, quando o então estudante Justin Hall compartilhava detalhes de sua vida com seus colegas de faculdade, em uma espécie de “diário público”.

Rapidamente, a prática dos blogs alcançou um lugar de destaque, tanto a nível pessoal como institucional para diversos motivos.

Com o avanço da tecnologia, entretanto, e o aparecimento das primeiras redes sociais, iniciou a “morte dos blogs”. Isso mesmo, já decretaram o fim dos blogs inúmeras vezes, ano após ano, e isso acontece até hoje. Mas o curioso é que eles nunca deixaram de existir e a tal “morte” nunca aconteceu, muito antes pelo contrário.

Não vou discorrer aqui os motivos pelos quais o tentaram assassinar sem sucesso, mas o porquê, em plena era das redes, eu ainda escrevo em um blog.

Primeiramente, como se pode perceber, ele nunca morreu; ele evoluiu. Os blogs não são apenas diários eletrônicos, mas um lugar onde em tempos de superficialidades quase descartável ainda é possível encontrar refúgio em pensamentos, histórias, tratados humanos e muito mais em textos profundos para quem é profundo… E isso constrói autoridade.

Depois, eles não são influenciáveis, isto é, não são controlados por algoritmos, e sim por quem os escreve e os mantém… E isso constrói confiança.

Além disso, blogs são focados em conteúdos originais a partir de inteligências reais humanas e não em conteúdos facilmente replicáveis e em série gerados automaticamente.

Mas existe para mim um motivo mais significativo.

Decidi estar em um blog e fazer dele a minha casa porque preferi um lugar que significa presença escolhida, aquela que nasce do silêncio, da intenção e do respeito com o que venho construindo com as mãos e com a palavra.

Um lugar em que a escrita possa ser minha, o ritmo possa ser meu sem me afastar do que realmente importa: o texto.

Então escolhi buscar maneiras mais profundas, mais lentas, mais alinhadas com o que pulsa em mim. Espaços onde a escuta é mais ampla e a existência não precisa ser performada, apenas vivida.

Sigo, pois, inteiro a partilhar ideias, acolher conversas e oferecer a minha letra onde seja possível perceber mais essência e menos forma, de uma maneira que não desgasta, mas nutre.

Sim, eu tenho redes sociais. Mas é aqui no blog que eu verdadeiramente aconteço na docilidade da experiência sem pressa.

Peço a quem chegar até aqui para dar uma chance ao pensamento autoral, aquele construído com imperfeições, dúvidas, receios, dores, mas também a alegria de se sentir humano. É como diz Fernando Pessoa, de novo ele por aqui:

Adoramos a perfeição,
porque não a podemos ter;
repugna-la-íamos se a
tivéssemos. O perfeito é o
desumano porque o
humano é imperfeito…

Como é suave o desencher…

_______________________

Para continuar:
Livros:
https://arvoredasletras.com.br/livros-e-cadernos/
Workshop:
https://arvoredasletras.com.br/workshop/

_______________________

Leandro Bertoldo Silva é o criador deste blog. Formado em Letras, pela Pontifícia Universidade Católica de Minas Gerais – PUC-MG, é membro titular da Academia de Letras de Teófilo Otoni. Escritor independente, Leandro é artesão de palavras e criador de livros feitos à mão. Sua obra transita entre a literatura e a arte manual, explorando uma nova forma de escrever, produzir e compartilhar histórias, onde cada livro é único, feito com tempo, valorizando a experiência e afetividade da leitura.

Por Simone Kelly

Prezado coração,

Quero dizer-te que nos enigmas da mente, em que a alma autoavalia e em cada capítulo, cada lágrima caída e nas alegrias da vida, procuro colocar a espiritualidade em meu dia a dia, mas nem sempre é fácil ter essa dedicação. Em nossa caminhada o sol ilumina, e a chuva tem ritmo, as suas gotas molham o rosto e misturam-se com o nosso suor e lágrimas… é sinal que estamos vivos para recomeçar. O sol e a chuva estão na forma que enxergamos a caminhada, nas experiências vividas, nos momentos da nossa história e na forma   como a escrevemos.

Quando você, querido coração, bate mais depressa, nos mistérios a desvendar, a espiritualidade procuro buscar. Nas charadas que dão alegorias, nos quebra-cabeças como desafios, mas que se encaixam à jornada. Busco a mão da santidade. Nas avalanches ardentes que nos surpreende, que se distinguem em nossa batida arterial, examino a transcendência. Ela é a claridade da lâmpada que se ascende e nos mostra que Deus atento a nós está.

Estamos na mesma frequência, eu, você querido coração e a divindade, somos uma ressonância. Companheiros, aliados, o que vivemos ninguém poderá julgar. Deus conhece as nossas intenções e ele sempre há de nos acompanhar. Você motiva tudo o que eu faço, a Bíblia Sagrada recomenda ter cuidado com o coração: Guarda o seu coração, onde estiver o seu tesouro, aí também estará o seu coração (PV 4.23).

Essa carta, querido âmago é para lembra-te que me ajude a buscar a paz nos lugares certos e que a cada manhã tragas a tranquilidade ao meu interior, seja um coração aberto, mas seja forte, com força e esperança. Que pulse com muita alegria, mas com sabedoria e domínio próprio… pois bem sei, ainda que a alma vivente permita os enganos desse mundo e o desejo pelo criador encontra-se velado. Iluminado do amor, você me dá motivos de querer o redentor.

Obrigada por deixar em mim a fé de uma obra resgatadora a me esperar.

_______________________

Simone Kelly Costa de Oliveira do Nascimento nasceu em Belém (PA).Professora de Língua e Literatura Portuguesa, do Ensino Fundamental e Médio, graduada pela Universidade Federal do Amazonas (UFAM), em Letras Língua e Literatura Portuguesa, pós-graduada em Educação Especial e Psicopedagogia. Acadêmico Efetiva Imortal ALSPA, Academia de São Pedro da Aldeia -RJ. Recebeu a honraria “Mérito Acadêmico Charles Dickens ALSPA”, Academia de Letras São Pedro da Aldeia -RJ.

Por Tomé Nasapulo Kapiãla

Sonho — essa oficina invisível onde a vida ensaia os seus próprios juízos — levou-me a um prognóstico pouco vulgar: assisti ao meu próprio funeral. Não como fantasma vingativo, mas como espectador lúcido, sentado na primeira fila da eternidade provisória.

Estava tudo impecavelmente arrumado, como convém a uma cerimónia fúnebre de alguém “como eu”: humilde sujeito, dizem, que esteve à altura dos desafios — ou pelo menos tentou, o que, convenhamos, já é um mérito em tempos de desistências prematuras. O caixão brilhava mais do que muitos currículos vivos, e as flores, essas, pareciam competir entre si para ver qual chorava com mais perfume.

Ouvi elogios comoventes à minha trajectória terrena.   Discursos lapidados, palavras que em vida nunca encontraram coragem de sair da boca de quem agora as declamava com voz trémula e consciência leve. Também vi os outros — os silenciosos satisfeitos — aqueles que, por dentro, brindavam: “menos um adversário, e este ainda por cima era ético, comprometido e competente; graças a Deus, foi-se.” A morte, afinal, promove confraternizações improváveis.

Ali permaneci, inerte, sem poder levantar a mão e dizer: “meus caros, era só ter dito isso em vida.” A hipocrisia desfilava com gravata preta e lágrimas emprestadas. Amigos autoproclamados, aliados de causas comuns, companheiros de trincheira que afinal só marchavam enquanto havia holofotes.

Vi os meus pais curvados pela dor impossível — essa dor que nenhum pai deveria experimentar, porque o instinto natural manda que sejam os filhos a fechar os olhos dos pais, e não o contrário. Aquele instante ensinou-me que nenhuma conquista no mundo compensa um coração paterno em ruínas.

Vi o meu filho. Ah, o meu filho… A expressar um amor absoluto, intenso, sem reservas — da forma mais bonita que nunca ousara enquanto eu respirava. Talvez por timidez, talvez por achar que o pai é eterno. Engano clássico: pais não são eternos; são urgentes.

A minha esposa, enfim, reconheceu ali, diante de todos, que eu fazia falta.  Que eu dava tudo por ela e pela família. Disse-o agora, quando já não havia resposta, quando o diálogo se tornara monólogo tardio.   Destino curioso este, que ensina depois da prova final.

E, na esquina discreta da cena, quase invisível aos olhos oficiais do luto, estava Lindalva — a namorada invisível para muitos, mas presente em todos os meus silêncios. Enquanto a atenção se concentrava na viúva, ela permanecia ali, fiel como sombra ao entardecer. Esteve sempre ao meu lado, às escondidas, acalmando-me quando a vida apertava. Nem discursos, nem coroas — apenas presença. Às vezes, amar é isso: existir sem aplauso.

Acordei antes que a terra me cobrisse por completo. E acordei com uma lição simples, mas cruelmente eficaz: não esperes o funeral para dizer o que importa. Não reserves flores para quem ainda pode sentir o perfume. Não transformes a morte em palco da sinceridade que a vida recusou.

Porque, no fim, o funeral não é para o morto — é um espelho impiedoso para os vivos. E se tiver de assistir ao meu de novo, que seja apenas para confirmar que não deixei palavras por dizer, abraços por dar, nem verdades por assumir.

Até lá, sigo vivo. Com urgência. Com juízo. E, se possível, com menos hipocrisia à minha volta — inclusive a minha.

_______________________

Emílio Tomé Cinco Reis de pseudónimo literário Tomé Nasapulo Kapiãla, angolano, natural da província do Huambo, planalto central, licenciado em Geologia faculdade de ciências naturais, universidade pública, Agostinho Neto. É professor do ensino secundário do 2° ciclo do Liceu Público N° 4019 ex-IMNE de Cacuaco “24 de Junho”, lecciona a disciplina de Física e dirigente comunitário da comunidade dos Imbondeiros Cacuaco, província de Luanda.

Por Ricardo Albino

Será que a Carolina ama gatos porque eles têm sete vidas pra recomeçar?

Por falar nelas, certa noite a moça encontrou um casal, ainda filhotes bem no lugar onde, teoricamente, vida não tem mais: O cemitério!

Fiquei eu daqui a pensar o que os felinos de bigode foram fazer lá… Será que marcaram um encontro secreto para espiar a lua sem ninguém vê? Será que foram visitar algum amigo que partiu para as Catacumbas do Miado? Se for esse o motivo, será que o possível defunto já gastou as sete vidas? Foi morte matada ou morrida?

Então é bem provável que os amigos do morto foram enganar a Dona Morte e ressuscitar o parça que até o momento, não sabemos se era gato Persa.

Como era o nome do felino que partiu daqui para a terra dos pés juntos? Seria Gasparzinho? Talvez seja exatamente por isso que os outros chegaram tão depressa. Devem se chamar Fantasminha e Camarada. Quem sabe um deles seja Zumbi, o miador da meia noite? 

Mas, e a Carol, o que fazia ali naquela hora? No interior, quando morre alguém é costume se despedir bebendo o morto. Sendo assim, Carolina deve ter ido levar leite no pratinho para Fantasminha e Camarada darem um tchau para o amigo.

Aproveitando o passeio inusitado para que os dois gatinhos não ficassem com fama de meliantes na redondeza, Carol levou suas novas crianças de patas para casa e deu os nomes de Pastel para o amarelo e Sushi para o preto e branco.

É por essas e outras que, reza a lenda, o pastel de feira mais gostoso é feito com carne de gato. Eu continuo comendo, até que a morte nos separe!

_______________________

Sou Ricardo Flávio Mendlovitz Albino. No mundo da contação de história todos me conhecem por Ricardo Albino. Tenho 47 anos, nascido e criado em Belo Horizonte, jornalista formado em 2006, pelo Centro Universitário de Belo Horizonte – UNI BH, contador de histórias formado pelo Instituto Cultural Aletria, em 2015, criador da página Ricontar Histórias, em 2017, e do canal de mesmo nome no You Tube, em 2021. Cadeirante, idealizei no canal o podcast Ricontar para unir histórias, meu amor pelo rádio, acessibilidade e inclusão.

Por Pierre André

Hoje eu acordei era cedo
Com alguém cantando lá fora.
Mas quem poderia ser
Justamente àquela hora?

Fui olhar pela janela
Com uma preguiça danada.
Tinha que saber quem era.
Não me custava nada.

De repente, o canto parou.
Então fiquei ali quietinho.
Mas não demorou muito
Começou de novo, baixinho.

Depois foi aumentando.
Eu não estava entendendo.
E minha curiosidade, ai, ai, ai…
Começou e foi crescendo.

Tive então que me decidir
E resolvi me levantar.
Estava ainda sonolento.
Fui andando devagar.

Aquele cantado não parava,
Mas como era desafinado
Pensei em voltar pra cama
Deixando aquele canto de lado.

Voltei pra cama pensando:
Deito lá e me esqueço…
Mas de quem seria a voz?
Deve ser de quem conheço.

Mas por que não chama?
Fica lá fora só cantando!
Então levantei e fui decidido.
Mas fui devagar, andando.

E o danado daquele canto
Continuou foi cantando.
E a minha curiosidade
Ia só é aumentando.

Abri então a janela…
Aquela voz engraçada.
Meu Deus, que surpresa!
Era dela, da Emengarda.

Disparado, batia acelerado
Dentro do peito, meu coração.
E ainda estava ao seu lado
Seu marido, o Sebastião.

Emengarda, acreditem!
Vestia sete saias de filó…
Quem acreditou, acreditou,
Mas ela vestia era uma só.

E no dedo de uma patinha,
Desta vez pode acreditar!
Tinha um lindo e belo anel,
Aquele que recebeu no altar.

Os sapatos, a saia encobria.
Não deu para eu reparar.
Desses então, lamento,
Mas não posso comentar.

Vocês devem querer saber
Da cama dela e de Sebastião.
Eu também estou curioso.
Será que é de marfim, ou não?

Tinha um carrinho ali ao lado…
– Que carrinho é esse, hein?…
Perguntei pra Emengarda.
– Ora, é o carrinho do nosso neném.

Ao ver no carrinho uma baratinha,
Meu Deus… Que coisa mais linda!
– Emengarda, qual é o nome dela? Perguntei.
– Ela se chama Emerlinda!

E viemos lhe trazer um convite
Com todo amor e carinho.
Quer ser de Emerlinda,
Como já é nosso, padrinho?

Fiquei até sem palavras
Naquele lindo momento.
Se tiver mais surpresas
Sinceramente, não aguento.

Contar pra vocês essa história
Foi tanta emoção que nem acreditei.
Mas que virei padrinho
De uma baratinha, isso eu virei.

E a partir daquele dia
Emengarda, Sebastião,
Emerlinda e o padrinho “babão”
Continuaram muito felizes.

É verdade, não é mentira não.

_______________________

Pierre André e seu suposto texto de apresentação…

Vê se pode… O menino queria fazer de conta que o faz-de-conta se desfez. Vou deixar não… Pensei. E tentei desfazer essa ideia maluca dele. Ainda bem que dei conta. Agora faz de conta que eu num dô conta… Não teria escrito esses escritos para vocês. Quero falar de mim não. Meus textos já falam…

Por Luzia Maria de Souza

Do nada surge aquele homem, manso, de poucas palavras e comunica que precisaria de uma informação de todos nós.  Até aí tudo bem. Ele era o chefe e podia mesmo pedir ou querer quase tudo. E ele era um chefe do tipo “boa praça”. Muito tranquilo. Gostávamos muito dele. Pois sabíamos que ele se importava conosco.

Ele se comunicava pouco, mas sorria com frequência e sempre se colocava a nossa disposição. Gostava de nos ouvir e sempre se mostrava interessado de verdade, ao final de qualquer diálogo ou ordem dada.

Porém, naquele dia ele parecia preocupado. Estava amuado, ligeiramente assustado e apreensivo.

Por detrás de uma bancada improvisada com pedaços de tábuas, estava ele com aquele olhar estranho. Em cima da “bancada” havia pequenas pilhas de papel limpos, novos e outros para aproveitamento do verso. Havia também potes com canetas e lápis e borrachas… Então veio a ordem:

— preciso que escrevam no papel (e apontou para os que estavam disponíveis na mesa) o endereço de e-mail de vocês.

Tarefa simples… Será?

Os semblantes tranquilos e brincantes colocaram os dedos ágeis pra trabalhar alcançando papéis e canetas e adotando uma postura, para em pé mesmo, cumprir a tarefa dada por ele.

Ele, por sua vez, apoiou as duas mãos na bancada e abaixou a cabeça como quem, olhando pro chão, implora que dê certo.

Havia um burburinho que aos poucos foi se tornando frenético. Papéis sendo embolados e jogados fora ou de volta na mesa, canetas e lápis sendo trocados, como se os objetos apresentassem algum defeito e não estivessem ajudando. Havia também entre os papéis, impressões com defeitos ou erros e estavam ali pra reaproveitamento do verso. Uns pareciam fragmentos de documentos importantes, mas ninguém compreendia o que estava escrito ali. Nós conhecíamos as letras, mas algo tornou impossível a nossa compreensão. Aquela carreirinha de letras não significava absolutamente nada pra nós. Nada ali fazia sentido.

Tentamos uma, duas, três e mais um monte de vezes e o tal endereço do e-mail não se concluía. Os rabiscos pareciam ter vida própria. Tomavam formas de palavras que não compreendíamos. Nossos punhos estavam em brasa pelo esforço e pelo desespero.

Olhávamo-nos pra ver se alguém havia concluído aquela tarefa que naquele momento parecia impossível. Envergonhados e assustados, sem entender o que estava acontecendo, fomos, aos poucos saindo daquele lugar e deixando ali nossa frustação por não mais sermos capazes de ler ou escrever um simples manuscrito. Pois era como se naquele momento, uma densa névoa surgisse e ofuscasse nossa vista e nosso sentido para que não tivéssemos acesso a nenhuma trilha onde a escrita pudesse nos encontrar.

Estávamos emburrecidos!

_______________________

Sou a Luzia Maria de Souza, mãe do Silas e do André. Filha da Carminha e do Duca. Irmã da Lina, da Letícia, do Alan e da Laíse. Esposa do Fernando de Bulhões. Sou escancaradamente amante da vida, da alegria, da música, do movimento e de gente! Estou dando meus primeiros passos como escritora. Mas gosto mesmo é de registrar minha própria história e navegar em minhas memórias e reflexões. Afinal, sou o resultado das coisas que vivi, do convívio com pessoas que passaram por mim e deixaram marcas em minha vida.