RELICÁRIO PESSOAL – HAICAIS é um livro diferente. Não se trata de um livro apenas para ler, mas para sentir. Isso porque é um livro de poemas, mas não quaisquer poemas, são pequenas doses de silêncio escritas em três versos de 5, 7 e 5 sílabas, respectivamente, totalizando 17 sílabas gramaticais e poéticas para serem refletidas e guardadas em nosso coração.
Ler os poemas é um mergulho que você leva para a sua vida no dia a dia, ao passar pela LEITURA, não para aumentar conhecimento, mas para encontrar você mesmo na palavra; pela MEDITAÇÃO, ao deixar a palavra cair no coração, aceitando-a simplesmente; GESTAÇÃO, que, através da meditação, faz com que a palavra germine e frutifique; e por último a CONTEMPLAÇÃO, para não mais raciocinar a palavra, mas vivê-la no silêncio.
Para isso, você irá encontrar em cada página um haicai que, por si mesmo, já proporciona tudo isso através da sua simplicidade.
Portanto, abra aleatoriamente uma página do livro. Leia e desfrute cada palavra do poema, procedendo aos passos descritos: leitura – meditação – gestação – contemplação. Dê-se um tempo e perceba para onde os versos levam você. Às vezes te fazem revisitar um passado e lá encontrar respostas ocultas… Mas também podem te fazer presente do agora ou mesmo parente do futuro… Volte às outras páginas após se sentir satisfeito(a) com suas reflexões. Não tenha pressa, o importante é abrir-se para as possibilidades.
É assim que eu sugiro que você leia este livro, que ainda traz mais uma sensação: nele, você pode escolher uma essência entre lavanda, menta ou canela que será carinhosamente inserida na capa do livro assim que ele sair da prensa. Dessa forma, você terá uma experiência que vai além da leitura e se conectar ainda mais com a natureza.
Experimente. Este é um livro que eu faço ouvindo música e colocando as melhores intenções para quem o possuir e se aventurar em abrir suas páginas cheias de encontros…
Se você achou interessante e sentiu um chamado para esse livro, entre em contato, faça seu pedido e eu o envio onde quer que você esteja.
Você pode saber mais sobre esse livro, valor e como adquiri-lo, clicando AQUI ou falando diretamente comigo, me enviando uma mensagem por este site ou pelo Whatsapp (33)98461-2688.
Esse é um trabalho que estou realizando nesse momento delicado que estamos vivendo e acredito que pode ser útil a você e outras pessoas por oferecer momentos de paz, fé, introspecção e coragem. O mundo está precisando de afetos e este é um livro que nos abraça e nos acolhe.
Um forte abraço e estou à disposição. Leandro Bertoldo Silva.
Cuidar de uma criança é dar a ela carinho, atenção e nutri-la de todos os cuidados necessários. Tudo isso e muito mais, as histórias possuem e, quando facilitamos esse encontro e entra o “Era uma vez…”, o mundo agradece.
É preciso saber que gostar de ler é e sempre foi natural. Repare no encantamento e no semblante de uma criança ao folhear um livro pela primeira vez. São os pais quem oferecem essa oportunidade, e são eles os responsáveis por manter os corações pulsando pelas palavras.
Quando essas palavras vêm acompanhadas por livros feitos um a um, costurados manualmente, chegam, junto com elas, o princípio ativo da valorização. É assim que os encontros acontecem.
Um lindo dia (seja ele qual for) e boas histórias para você 🙂
Sempre gostei de crônica, essa maneira deliciosa de falar da realidade por caminhos literários. A propósito, é comum nos vemos em volta da seguinte pergunta: afinal, o que é realmente uma crônica?
Bem, recebi de presente do amigo Ricardo Albino essa resposta em forma de… Crônica! Assim, com a sua permissão, publico aqui no blog esse texto “muito gostoso de ler”.
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Outro dia alguém me perguntou o que era uma crônica e eu disse apenas que era um texto muito gostoso de escrever, pela sua liberdade. No entanto, na tarde de 12 de março último, a caminho de mais um treino de bocha, acho que encontrei uma resposta criativa para essa pergunta.
Em minha opinião, a crônica é tudo aquilo que se enxerga e não apenas vê; é tudo que se escuta e não apenas ouve; é o colorido que todos nós damos a um quadro pintado em tela transparente, com letras escritas em linhas tortas que ganhamos de presente ao nascer.
Portanto, a crônica nada mais é do que a representação da arte de viver. Dizem que tudo se cria nada se perde tudo se transforma. Para o jornalista posso dizer que não há nada mais verdadeiro, chega a ser até engraçado. É só colocar o pé na rua e é como se um radar fosse ligado, para nossa sorte, nosso radar, não costuma ter limite de velocidade, no meu caso funciona até parado no sinal de trânsito.
O cenário, desta vez, não era um barzinho da capital, mas, uma loja de esquina. Quatro pessoas, supostamente amigos, conversavam. A curiosidade surgiu quando ouvi a frase:
— Ocê viu, ele pegou!
O outro retruca:
— Não pegou nada!.
Pensei que falavam da paixão nacional do brasileiro, o futebol. Mas, logo percebi que o assunto em questão era a paixão nacional do homem, ou ao menos da maioria deles, as mulheres. Um ser humano abençoado. Coisa mais linda, por Deus, ainda não foi criado. Dizem até que ele tentou, mas, ficou desanimado, pois, percebeu que era difícil criar algo tão iluminado. Por elas de A à Z sou um cara apaixonado.
Ah! Os outros dois entraram na conversa. Um dizia assim:
— Ocê tá falando que chegou na loira?
E o quarto rapaz grita de lá:
— Eu duvido!
E o primeiro, todo orgulhoso, reage rápido:
— Ela me deu até o telefone dela!
O segundo ri e o terceiro completa:
— Ela é muito areia pro seu caminhãozinho.
O outro diz:
— Ocê ligou? Aposto que deu ocupado ou ela deu o número errado.
Foi gargalhada geral. Nesse momento, o sinal de trânsito abriu e fui eu dentro do carro imaginando onde foi parar aquela crônica nossa de cada dia.
Ricardo Albino é formado em Comunicação Social – Jornalismo, pelo Centro Universitário de Belo Horizonte – UNI-BH. Contador de histórias, formado pelo Instituto Cultural Aletria, Ricardo participou de inúmeros projetos, como a “Semana Nacional de Museus”, participou no quadro “Os Contadores de Histórias” no programa Revista da Tarde, na Rádio Inconfidência e vários outros projetos e festivais.
A leitura para mim sempre foi algo arrebatador e fascinante, mesmo antes de saber juntar letras e formar palavras. Quando criança, lá pelos meus 4 ou 5 anos de idade, pegava livros e revistas em quadrinhos e inventava as histórias que não estavam ali, mas em minha alma de menino. Sim, antes de formar palavras eu juntava sonhos e as escutava dentro de mim enquanto folheava as páginas daqueles objetos mágicos. Gostar de ler, portanto, é e sempre foi natural, ou pelo menos deveria ser. Por que então tantas pessoas dizem ter horror à leitura?
Antes de tentar responder essa pergunta, reforço a minha declaração de que gostar de ler é algo absolutamente natural. Isso porque somos seres humanos e, como tais, temos a necessidade de contar histórias. Fazemos isso tanto pela escrita como pela oralidade, como também pelas cores, pelos cheiros, pelos sabores, pelo tato e, principalmente, pelos sentimentos. Não há como negar a subjetividade da vida, o olhar de carinho da mãe que nos faz ter a certeza da sua alegria por nós, o amparo do pai ao sentir sua mão protetora ao nos jogar para cima quando criança, o medo da perda quando da presença dos avós mais idosos, mesmo sabedores do quanto isso também é natural. O que estou querendo dizer é que não lemos somente palavras; lemos a natureza a partir das nossas percepções, das nossas alegrias, expectativas e também das nossas dores, saudades e frustrações, ou seja, lemos e somos lidos, pois fazemos parte das sensações. Uma vez que todos esses sentimentos podem ser, aí sim, interpretados pelas palavras e absorvidos pelos poetas, pelos romancistas e contistas através de tantas obras maravilhosas, não há nenhum motivo de correr daquilo que apreciamos tanto, porque simplesmente faz parte de nós mesmos. O que acontece então?
Acontece que em algum momento essa conexão não é bem feita, primeiramente pelos pais ao permitirem um certo distanciamento dos filhos a julgarem, muitos, que a responsabilidade é da escola, e essa devolve aos pais a falta de presença e incentivo. Assim, tudo vira cobrança. A propósito, sempre que ouço a expressão “incentivo à leitura”, algo me incomoda, embora eu também já a tenha usado. E não é o incômodo de admitir a necessidade de incentivar alguém a algo que eu tanto aprecio, mas principalmente por saber que de incentivo já estamos cheios. Somos todos super estimulados à leitura, temos hoje livros interativos, eletrônicos, que falam, tocam música e uma série de outras coisas mirabolantes. Portanto, o que falta não é incentivo, o que falta é saber o que fazer com tudo isso e, principalmente, falta afeto literário, e isso dificilmente os pais estão sabendo dar aos filhos, como, mais difícil ainda, as escolas sequer estão aptas a essa tarefa, pois agem na obrigatoriedade e não na esfera do acolhimento. Deixe-me falar uma coisa: onde entra a obrigação expulsa-se o prazer. Acontece que as pessoas não sabem fazer de outra forma e preferem continuar em um infinito jogo de passa ou repassa. Os pais não querem admitir as suas distâncias, assim como as escolas não querem admitir a incapacidade de pensarem fora da caixa e vivemos, todos, essa fragilidade absoluta.
Com tudo isso que foi exposto, resta-nos uma alternativa: a coragem de acreditar que a leitura transcende, e muito, todos os espaços e que em algum lugar de nós mesmos existe aquele menino, aquela menina que um dia se encantou com o primeiro livro que ganhou, mesmo sendo ele de borracha para não estragar ao leva-lo para o banho… Um dia nossos olhos brilharam ao ouvir uma história e nos surpreendemos ao saber que ela veio daquele mesmo objeto mágico que nos fora dado a folhear até que descobrimos que nós mesmos podíamos fazê-la sair de lá, sem cobranças, sem provas, sem atividades para mostrar ao mundo o quanto somos inteligentes. Aliás, inteligência é olhar o mundo com afetividade, é lê-lo em sua inteireza e simplicidade, é sentir grato por aqueles que traduzem os nossos sentimentos e permitem que os modifiquemos a partir das nossas próprias vivências, e isso não tem certo nem errado, tem existência. Inteligência é saber que não precisamos percorrer sempre os mesmos caminhos, porque existem outros, e, se não existirem, podem ser construídos. Quando compreendermos isso, veremos diminuir os horrores em detrimento dos prazeres. Não sei se respondi à pergunta, talvez nunca venha a conseguir, e está tudo bem. Cada um tem o seu momento de descoberta. Apenas sou grato pelo meu ter sido, com o auxílio dos meus pais, desde cedo lá naqueles livros e revistas que me deixaram folhear e um pouco mais tarde em cima de um pé de ameixa, onde levava os meus livros, usando os galhos como estantes, lendo, absorvido pelo encanto, o mundo que se me abria com acolhimento e carinho.
Livro de Nye Ribeiro, com ilustrações de Ana Terra.
Vovó Milota já tinha lido todos os livros de história, mas seus netinhos queriam mais: “Conta mais uma, vovó. Só mais uma!” Um dia, vovó acorda bem cedo, pega sua cesta mágica e vai para o bosque em busca de inspiração para inventar histórias. Ali, andando por entre as árvores e observando os movimentos, barulhos, cheiros, formas e cores da natureza, vovó descobre diferentes personagens para tecer uma nova história.
Nesta história de Nye Ribeiro, com ilustrações de Ana Terra e publicado pela roda e cia editora, vovó Milota nos leva a um passeio por um bosque encantado, reunindo imagens e ideias em sua cesta mágica.
Despertar na criança e no adulto o encanto pela natureza e o respeito pelo meio ambiente é algo que encontramos nesta mediação de leitura que eu, carinhosamente, preparei para vocês.
Assista o vídeo, curta, assine o canal. Ficarei muito feliz!
Um menino, uma menina, uma árvore e um encontro… Nessa história, criada a partir de um desafio, revelo o que pode vir de corações apaixonados e até onde os nossos sentimentos podem nos levar.
“Façam completo silêncio, paralisem os negócios, garanto que uma flor nasceu”. (Carlos Drummond de Andrade)
Por Leandro Bertoldo Silva
Sempre tive uma relação muito especial com as flores. Para mim, elas são as artes mais perfeitas da natureza e capazes de curas inimagináveis. Leia uma pequena história que traz as flores como inspiração.
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Seu coração estava dilacerado e queria pôr fim à sua vida, acabar com aquele sofrimento, pois imaginava ser isso possível por esse caminho, já que era o único que conhecia. Preparou todas as coisas que julgou serem necessárias para a aguardada despedida; e já era próximo de meio dia…
Na sexta hora, quando nada mais restava a fazer a não ser saltar para o destino imaginado, uma rosa, até então despercebida, chamou-lhe a atenção no momento exato que se desfolhou à sua frente. Ao ver as pétalas espalhadas daquela rosa, não duvidou de que, um dia, não importa se há muito tempo ou segundos antes, aquela bela flor teve forma, perfume e função de ser bela, doando, assim, o seu amor. Olhou para as pétalas que um dia formaram uma flor e que, mesmo naquele estado, continuavam sendo uma flor, porque ainda tinham a capacidade de oferecer a beleza e o prazer do seu perfume… Foi quando compreendeu que o amor, antes de ser sentido, deve ser manifestado, mesmo que dilacerado, pois está aí a natureza de transformar-se. Como orvalhos naquelas mesmas pétalas, lágrimas sublinharam seus olhos, mas já eram de agradecimento, não apenas por ter sido salvo por uma flor, mas por ter se convertido em uma; e já era um minuto depois do meio dia…
Era sábado, dia 10 de outubro de 1992, às 21 horas, no Centro Cultural da UFMG, em Belo Horizonte. Neste dia, minha mãe fez um buquê de flores para ornamentar o camarim onde eu e mais dois atores- Ademar Pinto e Cléber Andrade, estreávamos, pelo Grupo Intervalo, o espetáculo As Máscaras de Fernando Pessoa, dirigida pelo saudoso mestre, professor, amigo, conselheiro, pai das artes Ítalo Mudado…
A foto acima é de um dos ensaios no teatro de bolso do Teatro Universitário da UFMG – TU, no casarão da rua Carangola. E abaixo o programa com desconto para o espetáculo.
Resolvi compartilhar essa lembrança porque ela, assim como muitas, nos formam como pessoas e contam nossas histórias. Naquela época não existia redes sociais e eu estava muito longe de ter, inclusive, um computador em casa. Motivo pelo qual, os únicos guardados que eu tenho são esses registros.
Hoje temos mais recursos. E, por isso, deixo aqui um dos poemas que eu falava no espetáculo que, por coincidência(?) fala de lembranças…
Do livro O menino que aprendeu a imaginar, de Leandro Bertoldo Silva
Dona Nicinha era uma professora diferente. Se estivesse na sala de aula, tratava logo de organizar as carteiras em círculo. Preferia mesmo que as salas tivessem almofadas no lugar de cadeiras duras e desconfortáveis. Mas, vá lá… Nada que não se pudesse improvisar. Por isso mesmo, Dona Nicinha gostava mesmo era de dar aulas na praça ao som dos passarinhos ou mesmo na quadra da escola, onde tudo era motivo de tornar as aulas mais interessantes, ou surpreendentes, já que era uma professora de Geografia e não de Educação Física.
Dona Nicinha tinha muitos alunos e gostava muito deles. A recíproca era verdadeira, pois os alunos adoravam a professora e seu jeito simples e diferente de os tratarem. Afinal, ela chegava perto deles e os ouvia com atenção…
Como dito, Dona Nicinha tinha muitos alunos, mas havia um em especial, um tal José de apelido “Desatento”. Acabou ficando conhecido como José Desatento. Ele não gostava muito de estudar. Até que Matemática ele gostava por ser uma matéria mais… Digamos… Absoluta, concreta mesmo. O negócio ficava complicado é quando ele tinha que imaginar… Não que ele não soubesse, pelo contrário, ele imaginava até demais. Aí sobrava exatamente para as aulas de Dona Nicinha. Como seria o tal fuso horário? Será que ele tinha ponteiros na ponta do nariz que indicavam as horas? E fuso horário tem nariz? Bem, deve ter. E ainda por cima deve combinar com os braços longitudinais e as pernas em latitudes de 15º, uma a leste e a outra a oeste…
— José, está prestando atenção?
— Estou fessora!
— O que eu disse, então?
— Que o fuso horário de tanto variar as horas e alternar o dia e a noite sem parar e a todo o momento, deve ter pegado um baita de um resfriado!
Pronto. Era gargalhada geral…
José Desatento não fazia por mal. Gostava de Dona Nicinha.
— Sabe o que é, fessora, eu não consigo entender esse negócio de geografia, sabe? Mapas, escalas… Daí eu começo a pensar e quando dou por mim já estou imaginando histórias…
Hummmm…. Já que José Desatento gostava de histórias, Dona Nicinha teve uma grande ideia! Propôs à turma uma aula na biblioteca da escola, em que deixou tudo muito bem preparado para levar a cabo seu intento. No dia seguinte, tudo combinado, os alunos dirigiram-se à biblioteca e estranharam, já que Dona Nicinha nunca havia se atrasado. Ao chegarem, viram que a biblioteca estava vazia. Entre os murmurinhos, risadas e brincadeiras que logo começaram a surgir, eis que uma voz exuberante, alta e vibrante se fez ouvir vinda de trás de um grande Atlas, cuidadosamente colocado em cima de uma das estantes bem ao alcance dos olhos das crianças. Os alunos logo perceberam que se tratava de mais uma invenção de Dona Nicinha, mas, seja como for, dessa vez estava muito real, pois a voz não parecia a dela e, ainda por cima, ela não estava atrás da estante. Dona Nicinha havia preparado tudo. Amarrara um microfone de tal maneira que não deixou à mostra nenhum fio que, passando pelos vários livros e estantes, permitia que ela falasse de outro lugar da biblioteca onde mantinha uma visão perfeita dos alunos sem que estes a vissem. Coisas de Dona Nicinha…
— Muito bem, crianças… Cheguem aqui perto de mim! Eu sou o Geógrafo e quero levá-los a uma viagem inesquecível! Mas… — começou a chorar. José Desatento achou aquilo fabuloso. Puxa! Um Atlas que fala! E ainda chora?! Como é que pode? Sua imaginação logo deu sinais de ação. Bingo! O plano estava dando certo… José colocou-se à frente do grupo e percebeu uma pocinha de água perto do Atlas (cuidadosamente colocada por Dona Nicinha).
— Ei, por que você está chorando? — perguntou José Desatento.
— Porque você não me usa! — disse o Atlas.
— Ah! Desde quando preciso te usar? Aliás, de onde está saindo essas lágrimas?
— Elas? São do oceano Atlântico! Tem também um pouco do Pacífico e um tantinho do Índico.
— Ai, ai! Você é maluco! Desde quando o oceano Atlântico, Índico ou Pacífico é feito de lágrimas?
— Desde quando você não percebeu que eu sou um Atlas!
Ilustração de Adilson Amaral
E assim, Dona Nicinha, ou melhor, Geógrafo, foi dando toda a aula do dia, pedindo ora um, ora outro que folheasse uma parte do Atlas à medida que ela ia explicando e fazendo os alunos “viajarem” em suas páginas.
José Desatento estava agora mais atento do que nunca. A cada explicação do Geógrafo, ele se imaginava numa verdadeira aventura. Em seus pensamentos, à medida que Geógrafo ia articulando as palavras, ele ia ficando pequenininho e descobrindo várias coisas viajando de um lugar a outro na companhia do novo amigo. De repente, estava lá na Espanha descobrindo várias coisas, mais precisamente as touradas e, também, que lá tem um dos times de futebol mais ricos do mundo. Isso ele gostou à beça, pois adorava vários esportes, principalmente futebol. Depois ele voltou aqui mesmo para o Brasil e viu que no Nordeste tem duas danças chamadas frevo e axé e, no Rio de Janeiro, tem o samba. Em Minas Gerais tem uma comida típica que é o feijão tropeiro, que os turistas adoram, e também o pão de queijo. Na Argentina conheceu uma dança muito querida pelos hermanos, que é o tango. Ficou sabendo que na Itália inventaram duas comidas deliciosas que ele adora: a pizza e o macarrão. E assim, ele foi conhecendo o mundo pelas páginas do Geógrafo como nunca havia conhecido.
No fim da aula, Dona Nicinha deixou seu esconderijo e fingiu entrar na biblioteca se desculpando pelo atraso. Os alunos até sabiam que se tratava de uma grande brincadeira, mas tudo tinha sido tão bem articulado e conduzido pela professora, que eles não quebraram o encanto. Contaram a ela o que tinham aprendido e a respeito do Geógrafo de tal forma e com tanta verdade, que ela mesma quase acreditou na própria história. Quem mais falava era José Desatento, que mostrava a cada frase um grande aproveitamento. Dona Nicinha ouvia tudo com atenção. Sentia-se satisfeita, pois achava que tinha conseguido tocar o coração de seus alunos, principalmente de José, e fazer com que ele encarasse a Geografia com outros olhos. A confirmação disso se deu uma semana depois, quando José, ao apresentar um trabalho, falou tudo o que aprendeu nas páginas de seu “amigo” Geógrafo. Falou tão bem que foi aplaudido pelos colegas e pela professora Nicinha. Ao soar o sinal para ir embora, Dona Nicinha juntou suas coisas e saiu da sala satisfeita. Quando foi virar o corredor, ela ouviu José gritando para ela:
— Valeu, Geógrafo!
Dona Nicinha nada falou. Apenas sorriu e foi entrar em outra sala para mais uma de suas aulas inesquecíveis…
Em um vídeo anterior, falei da proposta literária deste que é o meu quinto livro publicado pela Árvore das Letras, através do selo Alforria Literária, e que você pode verificar clicando AQUI.
Neste, venho, com muita alegria, apresentar o livro e presenteá-los com a Advertência que abre estas histórias contadas pelo amigo Aarão Reis e recontadas por Xavier de Novais.
Assim diz Xavier:
Que Hipérion* possa me haver dado a alcova da escrita, para que neste matrimônio que muito me apraz, possa eu, Xavier de Novais, depois de ter vivido em tão encantadora cidade, ter o auxílio das boas almas de horizonte tão belo. Trata-se, em verdade, de uma narrativa em duas vozes: a minha e a dele, meu amigo, como se verá, embora a minha não seja mais que a dele, sendo eu apenas um portador dando notícias neste livro. Alguns acharão nele um romance; outros, contos, e outros, ainda, talvez nada. Mas, ai! Quanta coisa há de se encontrar por aqui…
Mas, antes de qualquer coisa, é preciso perguntar-lhes: caros amigos e caras amigas, vocês têm medo de fantasma? Sim ou não? Pois é… Durante algum tempo, hesitei, sem saber se deveria ou não levar esta história ao conhecimento de todos, ou melhor, estas histórias, pois foram muitas que meu amigo finado me contou. Sinto-me um tanto perplexo com a possibilidade de me acharem desviado das ideias e quererem me internar num manicômio, mas como fugir à realidade de ter sido escolhido o seu ouvinte? De fato, este que acabou por se tornar, para mim, um grande herói, escolheu-me. Hesitei, como disse, por um bom tempo, mas apenas o suficiente para encher-me de coragem e perder o medo do que as pessoas (inclusive o leitor e a leitora) poderiam dizer, e, então, respeitosamente dar-lhes uma bela e ostentosa “banana”. Não, não estou nervoso. É apenas um desabafo íntimo. É preciso convir que uma pessoa que recebe pontualmente, como se verá, a visita de um ectoplasma ilustre, com um gosto refinado para o café e um bom papo madrugada adentro e que, além disso, há um tempo guardava suas histórias, enquanto ainda questionava se deveria ou não contá-las, apesar de louco para fazê-lo, merece um instante de vazão. Caso contradigam-me, dizendo: “você é um louco”; “é um fanfarrão”; “não passa de um contador de histórias”, não tem importância. Medo já não tenho mais. Além disso, a propósito desse último xingamento, devo elucidar que seria injusto, pois histórias nunca soube contar, embora as aprecie. Eu apenas as escutava. Por sinal, eram muito bem traçadas, e até diria interpretadas, por meu amigo defunto, ou melhor, morto, pois defunto não era mais. Antes que eu me renda à tentativa de teorizar sobre a diferença entre ser defunto e ser morto, vamos à história, ou pelo menos parte dela.
Mas também, antes que a paciência lhes falte, o que seria extremamente triste para mim depois de pensar por tanto tempo se deveria ou não revelar estas histórias, vamos a três rápidas considerações: primeiro, a história em si não é de fantasma, como devem ter percebido, a história me foi contada por um; segundo, e eis o motivo de eu pensar que poderiam me achar louco, uma coisa é contar histórias de assombração, como nossos avós nos contavam e hoje fariam as crianças rirem ao invés de terem medo, outra é contar histórias contadas por um fantasma, isto é bem diferente. E a terceira é a que segue…
Xavier de Novais
*Hipérion significa o Alto: é o epíteto a Hélio, o Sol.
E assim inicia o livro que guarda muitas surpresas que, a partir de maio, estará à disposição dos leitores e leitoras. Mas disso eu falo em outra publicação…
Por uma literatura de identidade própria - Escrever é costurar ideias com as mãos 